miércoles, 9 de abril de 2008

El Diario de mi Hermano


El Diario de mi Hermano
Cuando mi hermanó desapareció, lo hizo convencido de que no podía esperarle nada peor.
Mientras buscamos, la policía, los amigos, sus amantes e incluso los compañeros de trabajo, se encogían de hombros cuando les preguntaban por que creían que se había marchado.
Luego, cuando nos conformamos, terminamos por acostumbrarnos a su ausencia, a que su sitio sobre la mesa nunca terminara de ocuparse o a que nuestros padres, suspiraran melancólicos cada vez que en la televisión, echaban uno de sus programas favoritos.
No supimos de ninguna respuesta hasta que cinco años más tarde, reunimos valor para entrar en su habitación y retirar la ropa del armario.
Entre los calcetines de invierno, esos de lana blanca que tanto le gustaban, encontramos un cuaderno de espiral, sucio y emborronado, que a primera vista no parecía nada pero que en realidad, al abrirlo, resultó ser un Diario.
Fue así como conocimos de sus penas, de su inmensa decepción y del desconsuelo que para el suponía, no encontrar remedio.
Nunca los sospechamos.
Las apariencias venden en falso sobre todo porque el, a diario, estuviera donde estuviera, no parecía sentir mayor desasosiego que lo cotidiano, las preocupaciones superfluas de quienes pocas cosas se toman en serio.
Y sin embargo, el alma no le concedía tregua y se le iba desgranando, confesando sus pesadillas de Diario que nos descubrieron a un hermano, muy diferente de cómo lo habíamos concebido.
Parecía como si con cada hoja, se nos apoderara la desapacible sensación de haber convivido, tantos años, con alguien que ahora nos resultaba desconocido.
Supongo que nunca nos tuvimos demasiadas confianzas.
Crecimos juntos más nunca unidos y eso puede llegar separar mucho más que las distancias.
Pero mi hermano nunca fue tonto.
De haberlo sido, jamás habría llorado tan hondo sobre aquella desilusión que lo obligó, un día, a abrir la puerta sin equipaje y dejarnos sin saber donde se le busca.
Por eso lo sabía con vida.
Los que voluntariamente se la quitan, es porque ya no encuentran manera de forzar un cambio.
Y aunque su decisión se tomó a la desesperada, como desesperados nos había dejado, cada día agradecí que en algún lugar del mundo, anduviera detrás de sus propias sonrisas…mucho mejor que llevarle flores al cementerio.
A veces duermo con su diario sobre la mesilla.
Y pienso que en algún sitio estará el con un boli en la mano.
Tal vez se acuerde de nosotros aunque preferiría que en su nuevo diario, le sobrara la dicha que nunca le dimos y la faltaran espacios en blanco.
Bucardo

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1 comentario:

Anónimo dijo...

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