Nessun Dorma
Hoy he sido abortado de la placenta de mis dulces sueños por la estridente corneta del despertador, al que con mucho gusto le habría hecho conocer las delicias del paracaidismo...sin paracaidas.
Así, más que dormido, durmiendo, masticando la pasta socarrada de las tostadas y el cafe recalentado de la noche, he enchufado la televisión, una cadena cualquiera de las cualquiera que a esas horas han dispuesto un locutor de cuello tieso e impecable chaqué de colorido neutral, seco y de tono asépticamente uniforme.
Es una cotideaneidad más la del Euribor en altura divina, cenando cada noche entre las barbas de San Pedro mientras los huracanes más que remojar...rebozan todavía más en la miseria a los descendientes de mayas y aztecas, al tiempo que entre que de la nube pasa a lluvía, la lluvia a tormenta y la tormenta en huracán hasta el entierro....dos, tres, puede incluso que cuatro maridos, hayan ejercido el derecho a tajo en cuello sobre su propiedad vaginal....y cada diez minutos en turnos de veinte correderos, ultrarápidos y subyugantes, créditos ultrarapidos asumidos en pagarés....ultralentos.
Suspiro.
Apuro el café...necesito cafeina en sobredosis...directamente en vena.
Cuando ya pongo el digital sobre el botón rojo que acalla la tele, sin cambiar tono ni gesto, lo mismo sangre que política....tal vez porque las dos resultan ser una...el presentador habla sobre Pavarotti que no ha podido más y se ha muerto.
"Il Grande"...pienso..."Il Piu Grande".
Paseo.
A esas horas las baldosas son eso, proyecto y la ciudad profundamente dormida, se despereza.
Pronto lo hará.
Entre la marabunta diaria del kiosko hilado en papel maché, escogeran lo que menos molesto, los más futil e innecesario, la desgracia más abultada o el más lúgubre escándalo....tal vez de refilón se detendrán ante la esquela del "Piu Grande", aderezada con la particular salazón de los mercenarios de la palabra.....sus mujeres, sus fracasos, sus dolores, fotos de hijos descompuestos, dolor, lágrima, angustio...lo dicho...banal e innecesario.
Nadie, tal vez uno, pecará de iluso, creyendo que a la gene le interesará que fue lo que lo hizo tan grande....no su orondez que la tenía, sino el hecho de que para triunfar no le hacían falta abdominales de chocolatina u occipitales de labrado perfecto....solo tenía que abrir la boca pero claro...abrirla como solo el sabía hacerlo.
Atravieso la calle con el peatón colorado....no es riego.
Es que gozo de la suerte del solitario, de la delicia que disfrutan aquellos que pueden saltarse las normas más no por rebeldía....sino porque llevan la hora contraria a la que lleva el resto del rebaño y al final, con el paso del minutero, terminan con sorprenderse al percibir que son incapaces de balar al tiempo.
Balar si, eso es lo que hacemos.
A diario balamos y al hacerlo, nos olvidamos de lo humanos que somos, felices en la desgracia que nos es ajena, en el divorcio del famoso, en el suceso lejano, en un cementerio plagado de nombres que nos son anónimos.
No, ya no venden las historias de cuento, aunque sean verdad, aunque el hijo pobre del pobre panadero, cuya raspa de sardinas infantil no vaticinaba sus ciento kilos, tetara desde la infancia el vicio del escenario y los apuros de quienes pagaban lo que no tuvieran tan solo por verlo......elevó la voz, tan alto, tan dispuesto que todos los que estaban delante de el giraron el rostro....se sentaron...y callaron.
Pero el ya no lo hizo.
No sería raspa de sardina sino besugo, caviar, pasta menos cara que su atrezzo, empacho con el que engordaba a medida que engordágamos con ese vicio inconfesable que era las letras, sus letras,,,el "Mamma e morta", el "Aida", "Carmen"..."La Flauta Mágica".....luego como buen "groumet" se solazaba en los caprichos de lo menos lujoso y populesco al que alejó de lo chabacano para convertirlo en suyo....boleros, "cancionne ligera", la falsedad de Bono, el histerismo de las pijas "british" (nunca cuatro dieron tan poco frente a uno solo).....y luego le dijeron ignorante por no saber ver donde quedaba una corchea....los calló sin llamarlos "lerdos"....lo hizo como solo el sabía...cantando.
La envidia es hija de la madre más puta.....la vulgaridad.
Atravieso en larga "x" el jardín sitiado, ya no por gabachos e imperiales aguiluchos, sino de bares con caro tapeo, yonkees rumiando su apego, dudando si sacar el filo a paseo y aligerar con el sobre el gaznate mis magros bolsillos...parejitas en alegría bajo los setos....municipales buscando hacer impuesto con el "multeo"....pero yo lo cruzo sin mirarles a ellos....y en el camino olvido lo pegajoso del suelo, aderezado de los vidrios rotos y vomitinas del botellón sabático, de la orgía en ron y estupefaciente de diseño de aquellos que suicidan sus neuronas hasta apagar la luz e hipnotizarse....muerto en vida ya para los restos.
Si, a ellos, todavía veo alguno derrumbado en el suelo, mingitando grotescamente en un portal de maloliente dueño, llamando "hijo de puta" a cualquiera que les parezca más alto, más listo, más sobrio, menos feo, nada les importa que.....esté muerto.
Llego a la principal, una de esta que por ser avenida, los edificios se miran de abajo a arriba y aun pegados a la sombra propia...se distinguen alejados.
Un taxista rumía sus últimos nocturnos tedios, dejando que la música lo despierte.
Música que grita.......no acaricia...música de bombo sin cuerda....chillido...música diseñada......no creada.....de la misma naturaleza del "Computer" por quien todo esta siendo hecho.
Cruzo la calle, si bien en estas más atento...algunos autobuses, atiborrados de somnolientos, portan el rebaño...callado, cabeceando y obediente, de la cama y sus familias, directos ante la necesidad del sueldo.
Entre el humo y el aroma a oxígeno cero, se cuela el olor a pan recién hecho, leche caliente, croissant y café nuevo.
Por la peatonal desciendo y a medida que los pasos acercan al puesto, parece que van flaqueando las ganas de asumir con lo que debo...un paso más y a cada "más".....me siento menos derecho.
Esas pequeñas alegrías, las que a uno le hacen alejarse del lecho....un huevo frito casi hasta dorarlo, una tila sobreazucara, la letra hilada del pensamiento, el gemido del carnal amor, el final de la jornada, el ocrujido de la madera crepitante y reseca, un aria prolongada...ese viento en la cara...viento que no trae olor a sulfato de papelera sino al hielo fresco y perenne, al hielo puro, nunca muerto.
Entro en la sala, sobresaturada del fresco acondicionado, antinatural que mantiene la garganta al límite de lo correcto.
Sentado frente a la pantalla, llevo veinte minutos quieto.
No pasa nada.
Parece que en cada uno de mis dedos, cuelgan, pendientes de invisibles hilos, pesos inmensos que me aferran al suelo.
Pienso...busco y encuentro.
Necesito solazarme....suena.
Subo el volumen y dejo "grossa opertura" al oído.....ascendiendo por el hueco para colarse bajo las ranuras todavía oscuras de sus lechos para que despierte al rebaño...a todos los que haciéndolo a una......les pudiera sonar que hoy, aun funesto, hay una mota de polvo diversa.
"Neeeeeeeessun Doooooooorma.....Neeeesunnn Dooooooorma...."
Que nadie duerma....que nadie duerma....."Lucciano e morto".....y yo....aquí, con ganas de quedarme algo más sordo.
Bucardo
Hoy he sido abortado de la placenta de mis dulces sueños por la estridente corneta del despertador, al que con mucho gusto le habría hecho conocer las delicias del paracaidismo...sin paracaidas.
Así, más que dormido, durmiendo, masticando la pasta socarrada de las tostadas y el cafe recalentado de la noche, he enchufado la televisión, una cadena cualquiera de las cualquiera que a esas horas han dispuesto un locutor de cuello tieso e impecable chaqué de colorido neutral, seco y de tono asépticamente uniforme.
Es una cotideaneidad más la del Euribor en altura divina, cenando cada noche entre las barbas de San Pedro mientras los huracanes más que remojar...rebozan todavía más en la miseria a los descendientes de mayas y aztecas, al tiempo que entre que de la nube pasa a lluvía, la lluvia a tormenta y la tormenta en huracán hasta el entierro....dos, tres, puede incluso que cuatro maridos, hayan ejercido el derecho a tajo en cuello sobre su propiedad vaginal....y cada diez minutos en turnos de veinte correderos, ultrarápidos y subyugantes, créditos ultrarapidos asumidos en pagarés....ultralentos.
Suspiro.
Apuro el café...necesito cafeina en sobredosis...directamente en vena.
Cuando ya pongo el digital sobre el botón rojo que acalla la tele, sin cambiar tono ni gesto, lo mismo sangre que política....tal vez porque las dos resultan ser una...el presentador habla sobre Pavarotti que no ha podido más y se ha muerto.
"Il Grande"...pienso..."Il Piu Grande".
Paseo.
A esas horas las baldosas son eso, proyecto y la ciudad profundamente dormida, se despereza.
Pronto lo hará.
Entre la marabunta diaria del kiosko hilado en papel maché, escogeran lo que menos molesto, los más futil e innecesario, la desgracia más abultada o el más lúgubre escándalo....tal vez de refilón se detendrán ante la esquela del "Piu Grande", aderezada con la particular salazón de los mercenarios de la palabra.....sus mujeres, sus fracasos, sus dolores, fotos de hijos descompuestos, dolor, lágrima, angustio...lo dicho...banal e innecesario.
Nadie, tal vez uno, pecará de iluso, creyendo que a la gene le interesará que fue lo que lo hizo tan grande....no su orondez que la tenía, sino el hecho de que para triunfar no le hacían falta abdominales de chocolatina u occipitales de labrado perfecto....solo tenía que abrir la boca pero claro...abrirla como solo el sabía hacerlo.
Atravieso la calle con el peatón colorado....no es riego.
Es que gozo de la suerte del solitario, de la delicia que disfrutan aquellos que pueden saltarse las normas más no por rebeldía....sino porque llevan la hora contraria a la que lleva el resto del rebaño y al final, con el paso del minutero, terminan con sorprenderse al percibir que son incapaces de balar al tiempo.
Balar si, eso es lo que hacemos.
A diario balamos y al hacerlo, nos olvidamos de lo humanos que somos, felices en la desgracia que nos es ajena, en el divorcio del famoso, en el suceso lejano, en un cementerio plagado de nombres que nos son anónimos.
No, ya no venden las historias de cuento, aunque sean verdad, aunque el hijo pobre del pobre panadero, cuya raspa de sardinas infantil no vaticinaba sus ciento kilos, tetara desde la infancia el vicio del escenario y los apuros de quienes pagaban lo que no tuvieran tan solo por verlo......elevó la voz, tan alto, tan dispuesto que todos los que estaban delante de el giraron el rostro....se sentaron...y callaron.
Pero el ya no lo hizo.
No sería raspa de sardina sino besugo, caviar, pasta menos cara que su atrezzo, empacho con el que engordaba a medida que engordágamos con ese vicio inconfesable que era las letras, sus letras,,,el "Mamma e morta", el "Aida", "Carmen"..."La Flauta Mágica".....luego como buen "groumet" se solazaba en los caprichos de lo menos lujoso y populesco al que alejó de lo chabacano para convertirlo en suyo....boleros, "cancionne ligera", la falsedad de Bono, el histerismo de las pijas "british" (nunca cuatro dieron tan poco frente a uno solo).....y luego le dijeron ignorante por no saber ver donde quedaba una corchea....los calló sin llamarlos "lerdos"....lo hizo como solo el sabía...cantando.
La envidia es hija de la madre más puta.....la vulgaridad.
Atravieso en larga "x" el jardín sitiado, ya no por gabachos e imperiales aguiluchos, sino de bares con caro tapeo, yonkees rumiando su apego, dudando si sacar el filo a paseo y aligerar con el sobre el gaznate mis magros bolsillos...parejitas en alegría bajo los setos....municipales buscando hacer impuesto con el "multeo"....pero yo lo cruzo sin mirarles a ellos....y en el camino olvido lo pegajoso del suelo, aderezado de los vidrios rotos y vomitinas del botellón sabático, de la orgía en ron y estupefaciente de diseño de aquellos que suicidan sus neuronas hasta apagar la luz e hipnotizarse....muerto en vida ya para los restos.
Si, a ellos, todavía veo alguno derrumbado en el suelo, mingitando grotescamente en un portal de maloliente dueño, llamando "hijo de puta" a cualquiera que les parezca más alto, más listo, más sobrio, menos feo, nada les importa que.....esté muerto.
Llego a la principal, una de esta que por ser avenida, los edificios se miran de abajo a arriba y aun pegados a la sombra propia...se distinguen alejados.
Un taxista rumía sus últimos nocturnos tedios, dejando que la música lo despierte.
Música que grita.......no acaricia...música de bombo sin cuerda....chillido...música diseñada......no creada.....de la misma naturaleza del "Computer" por quien todo esta siendo hecho.
Cruzo la calle, si bien en estas más atento...algunos autobuses, atiborrados de somnolientos, portan el rebaño...callado, cabeceando y obediente, de la cama y sus familias, directos ante la necesidad del sueldo.
Entre el humo y el aroma a oxígeno cero, se cuela el olor a pan recién hecho, leche caliente, croissant y café nuevo.
Por la peatonal desciendo y a medida que los pasos acercan al puesto, parece que van flaqueando las ganas de asumir con lo que debo...un paso más y a cada "más".....me siento menos derecho.
Esas pequeñas alegrías, las que a uno le hacen alejarse del lecho....un huevo frito casi hasta dorarlo, una tila sobreazucara, la letra hilada del pensamiento, el gemido del carnal amor, el final de la jornada, el ocrujido de la madera crepitante y reseca, un aria prolongada...ese viento en la cara...viento que no trae olor a sulfato de papelera sino al hielo fresco y perenne, al hielo puro, nunca muerto.
Entro en la sala, sobresaturada del fresco acondicionado, antinatural que mantiene la garganta al límite de lo correcto.
Sentado frente a la pantalla, llevo veinte minutos quieto.
No pasa nada.
Parece que en cada uno de mis dedos, cuelgan, pendientes de invisibles hilos, pesos inmensos que me aferran al suelo.
Pienso...busco y encuentro.
Necesito solazarme....suena.
Subo el volumen y dejo "grossa opertura" al oído.....ascendiendo por el hueco para colarse bajo las ranuras todavía oscuras de sus lechos para que despierte al rebaño...a todos los que haciéndolo a una......les pudiera sonar que hoy, aun funesto, hay una mota de polvo diversa.
"Neeeeeeeessun Doooooooorma.....Neeeesunnn Dooooooorma...."
Que nadie duerma....que nadie duerma....."Lucciano e morto".....y yo....aquí, con ganas de quedarme algo más sordo.
Bucardo
Registro Propiedad Intelectual
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